El frío de Moscú.

Estaba cansada.

Todo el día en aquella jodida feria del lujo donde todo parecía tan artificial, tan ostentoso, de tan mal gusto.

Empezaba a estar harta de todo.

De aquellos nuevos ricos rusos apestando a vodka, con sus trajes a rayas, su colonia rancia, y no podía evitar imaginar que a pesar del oro que llevaban colgando, sus calcetines tenían tomates y su slip era un abanderado de color marrón. Ellas con unos pelos completamente ochenteros que parecían sacadas de un videoclip de Abba, siempre tras ellos, siempre con medias, siempre altas, siempre rubias. Parte del lujo.

Llegó derrotada al hotel, sin comer, sin haber dormido los días anteriores y con el frío de Moscú cogido al tuétano. Tanto frío tenía que se tumbó en la cama con el abrigo puesto. Decidió que no llamaría hoy a su novio. Empezó a pensar y empezó a llorar. No sabía muy bien porqué pero no le desagradaba la sensación. Al menos llorar le provocaba calor en las mejillas.

Pensó “mañana estaré en Benidorm” y se quedó dormida.